“Oye, Oswaldo, no seas h… te has pasado toda la conferencia con el cuello de la camisa hecho una m…” Zoila, una nerviosa asistente de la Sala de Prensa de la sede Trujillo me había condenado a una vergüenza que hoy, pasado el tiempo, lo recuerdo como una linda anécdota. La risueña trujillana, presa de la premura, me anudo la corbata cual soga de marinero y bueno, así dirigí una rueda de prensa tras el partido entre Colombia y Venezuela, ante decenas de periodistas que me miraban como bicho raro mientras me señalaban el cuello. Yo, ni suponía que me querían decir hasta que mi amigo Pepe Hildago desveló el misterio y también muchas sonrisas celebrando la metida de pata.
Este y otros recuerdos –¡como olvidar el llanto de los jugadores argentinos cuando perdieron la final ante Brasil!- me asaltan con enorme nostalgia por estos días a propósito del torneo de fútbol más antiguo del continente. Ahora, tres años después, se disputa en Venezuela y yo no soy el jefe de prensa. Incluso, hoy me dedico a una labor totalmente desvinculada a esa, alejado de mis ideales periodísticos primarios pero no por eso decepcionado. Para nada.
Pero, eso sí, reconozco que si Perú llegaba a las semifinales, ¡me escapaba de la “chamba” y viajaba al toque a Caracas! Por supuesto…
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